***
Каждый любит свою субботу,
Проклинает ночь воскресенья.
Я смотрю из окна — ну вот он —
Мир прозрачный, почти весенний,

Наливает мне солнце в окна,
Сыпет ветер во все карманы,
Выхожу на бульвары в модном
Предрассветном своем тумане.

Незамеченной вниз к Арбату,
Как кораблик вдоль тротуара
Я плыву от себя куда-то,
Ты, Арбат, не такой уж старый..

Я вернусь в этот город точно,
Пусть меня кто-то лучший встретит,
И покажет Арбат мне ночью ,
И насыпет в карманы ветер.

© Анна Горвиц