***
Позвони мне однажды вечером: это я,
Извини что не писал тебе с февраля.
Разучился временем управлять,
А сегодня понял — часы стоят.
Прошлый год не сложился как-то..
Я был гений, теперь редактор,
Переписываю контракты,
Проверяю жизни, меняю факты.
Исправляю то, что в общем-то не моё.
Раздаю долги, оплачиваю жильё,
Превращаюсь в творческое жульё.
Пью какую-то дрянь, заедаю её гнильем..
Отражался в зеркале, узнавал.
А сейчас чужой, дело просто в качестве тех зеркал.
Жду с небес неведомый мне сигнал.
До звонка тебе я все ещё его ждал..
Я теперь все чаще хожу пешком.
Переехал. Живу теперь точка ком.
И ни сына, ни дерева в доме моем пустом.
Только очень хочется жить вдвоём.
Я лежу в направлении прежней цели,
Наконец-то повесил шторы на той неделе,
Темно синие, как мы тогда хотели,
Чтобы соседи не видели нас в постели.
Поначалу мне снился твой детский хохот,
Было так хорошо, а потом просыпался — плохо.
Я всю жизнь на себя одного угрохал,
Жил ночами от выдоха и до вдоха.
Я на завтрак пил виски и щёлкал телек,
А потом оказалось, что не хватает денег.
Доводил себя до ночных истерик,
Перестал видеть свет и берег.
Не хватало на просто сходить в кино,
Долго плыл и вот оно — моё дно.
Я давно один. И не с кем быть заодно.
Было поровну, теперь уже все равно.
Вспоминаю наш с тобой разговор —
Все звучало как ссора, сплошной укор-
Ты ещё мелки выносишь детям на школьный двор?
И наверное, не смотришь новости до сих пор ?
Помнишь, когда виделись в прошлый раз,
Ты снежинки прятала про запас,
Говорила надо смотреть сейчас —
Совершенство холода нам для глаз.
Говорила, будет зима три года,
А они в кармане тот час же повращались в воду.
Ты могла изменить настроение и погоду,
Я цеплялся к поводам для развода.
Я тебе не писал, думал, вдруг ты ещё зима..
Думал любишь писать, значит будешь писать сама.
Ничего не делал, ждал от тебя письма,
Переписывал заново наш затяжной роман.
Мы, наверное, были из разных с тобой стихий..
Ты, надеюсь, пишешь ещё стихи?
И поешь по праздникам для глухих?
Под твоими окнами толкутся небось женихи?
Ты дарила мне свет, собирала мне полный зал,
Наливала шампанское в мой бокал,
Ты меня творила, а я себя растворял.
Мир вокруг был огромным, я сделался слишком мал.
А потом весной начались дожди.
Мы однажды шли по бульвару, я шел немножечко позади.
Я подумал тогда — обернёшься, скажешь мне «уходи».
Я останусь с собой один.
Вместо этого я увидел крыльев твоих размах,
Я стал меньше снежинки, во мне поселился страх.
Я ослеп от твоей красоты, обездвижился и зачах,
Я ослаб, ты несла меня на руках.
Как мне жить с этим светом, в этой его тени?
Я попросил тебя — будь как все, сама себя обмани,
Чтоб вокруг никого, ни друзей ни чужой родни,
Чтоб на всём белом свете мы были с тобой одни.
Раньше был художник, поэт и гений,
Но боялся выйти на свет из тени.
И курю теперь в уголке за сценой,
Размышляю о разнице поколений.
Ты подумала — я тот самый, и шла за ним.
Я запомнил твой золотистый нимб.
Ты осталась такой же, а я стал совсем другим.
Я не верил, что мог быть тобой любим.
А, как выяснилось, мне тебя с собой не хватало.
Мне тебя было слишком мало.
Может быть, попробуем все сначала?
Это я, ты что, меня не узнала?
А зачем сегодня звоню? Скажу тебе, не тая —
Ты совсем недавно была моя.
Посмотрел на часы — они до сих пор стоят.
Ты написала: позвони мне однажды вечером — это я…
***
стихи и творения 